| 
		
		Misschien noem je dit geen gedicht: noem het dan een tekst. Of een ander sterfbed.
 Find Fulfillment in Everything Joe
 
 Er golft een ruisende rieten klank uit de radio
 die schuw ligt te wachten in de luwte van het hutje.
 Ze noemen het hun huis. Een plek van schaduwen
 om in te slapen of te sterven, zoals het lichaam
 van Oluyemi hier. Grillige lucht doet warm zand
 opwaaien en laat de verlaten verte trillen.
 Maar wij zijn dichtbij: ruiken de zoemerige
 vliegen op en om zijn gezicht. Buiten is Buurman,
 schokschouderend vertelt hij dat sommige ziektes
 zich pas laten kisten als je bent doodgegaan.
 
 Godvergeten papa Oluyemi kermt vervlogen
 klanken, ik draai de saxofoon krakend hard.
 De wereld ligt te vegeteren in de stekeblinde zon
 en ik besef dat ik altijd een klaploper zal zijn:
 voor de derde keer vandaag geeft Buurman me
 een sigaret. Het lijkt hier buiten zo proper
 vergeleken met huize sterfbed, net alsof
 het geregend heeft. Maar regen is lui,
 het slaapt veel te vaak in Afrika.
 
 “Joe! Joe!” Zijn smeekbede is te breekbaar
 om te negeren. Papa ligt er uitgerafeld bij,
 door glazige angst kijken we naar elkaar.
 Hmmm.... Thuis is alles: ijsthee met een parapluutje,
 een DJ met altijd stromende muziek...-
 
 -versgeperst sap-deo-nintendo-bvd op de tv-
 groener gras-jackpot-melkoverschot-regenjas-
 onzekere verzekeraars-dromend dutje hoe het
 vroeger was
 
 Dat laatste kennen we hier ook.
 Ik vouw mijn vlerk in papa's hand,
 vraag over vroeger. Kwijnend mompelt hij wat.
 “Morgen neem ik het eerste vliegtuig terug”, weet ik.
 Schuldig. Nooit mag jij dit verhaal vergeten:
 want papa Oluyemi ligt vooralsnog mijn hand te schudden
 voordat hij zal snikkesterven in dit hutje:
 wij wachten hier nog.
 
 Groningen, 29 april 2006
 
	 Laatst gewijzigd op 03-05-2006 om 15:02.
 |